Voy a protegerla, pase lo que pase. Esa noche, Luis revisó el expediente. Abrió la foto de Victoria dibujando con una expresión seria, extrañamente madura para su edad. “Suspiró. Algunos matan y entierran cadáveres”, murmuró. Otros entierran la infancia de sus propios hijos. Miró por la ventana de la comisaría, donde la tenue luz nocturna se derramaba sobre la calle San Sebastián. Al día siguiente, el caso entraría oficialmente en la fase judicial. El cemento ya se había secado, pero la sangre, la sangre nunca desaparece.
A la mañana siguiente, bajo el gélido sol de las afueras de Salamanca, el equipo forense y la policía especial se reunieron frente a la casa del número 17 de la calle San Sebastián. La casa, antes silenciosa, estaba ahora rodeada por una tensa cinta amarilla. Los vecinos espiaban tras las cortinas, y vehículos especializados se alineaban en la estrecha calle. Leticia Paredes, la jefa forense, se ajustó los guantes de látex, con la mirada gélida escudriñando el suelo de la cocina.
Indicó a dos agentes que comenzaran a taladrar las nuevas baldosas. Parte del suelo ya había sido revisado el día anterior, pero esta vez demolerían por completo los 40 cm de cemento de espesor que Victoria había señalado. El sonido de las motosierras resonó con violencia. Trozos de baldosa blanca se hicieron añicos. Un olor fuerte y penetrante comenzó a subir desde abajo, espesando el aire. El agente Ricardo Muñoz frunció el ceño, se tapó la nariz y retrocedió un paso.
“Huele a descomposición”, confirmó Leticia con voz tranquila e imperturbable. “Retrocedan. Que continúe el equipo de los trajes de protección”. Otro científico forense, Tomás Delgado, insertó una palanca para ensanchar el borde del cemento. En menos de 10 minutos, la capa de tierra húmeda comenzó a aparecer. “Tengan cuidado”, advirtió Leticia. “Hay indicios de un objeto enterrado. Deben cavar con las manos”. El sonido de palas pequeñas raspando resonó en el silencio. Capas de tierra fina se retiraban lentamente. El sudor corría por la frente de Tomás, aunque la temperatura interior no superaba los 18 °C.
De repente, se detuvo, temblando. Algo tocó un trozo de tela. Leticia se agachó de inmediato y lo iluminó con una linterna. «Detente, quita con cuidado la tierra que lo rodea». Todos contuvieron la respiración. Tras casi diez minutos de minucioso trabajo, emergió una esquina de una bolsa de tela gruesa, oscura y arrugada, manchada con lo que parecía sangre seca. Ricardo, instintivamente, retiró la mano del arma, aunque sabía que allí yacía algo vivo. «Toma una muestra de la tela. Abre la bolsa». Leticia bajó la voz, pero se mantuvo firme.
Al abrir la bolsa, un hedor pútrido inundó la cocina. Tomás se giró de inmediato y vomitó en un rincón. Otro policía le tapó la boca, pálido como el yeso. Dentro de la bolsa, un cuerpo masculino yacía desplomado, aplastado por el espacio reducido. Su cabeza estaba cubierta de sangre seca, hundida, con signos inequívocos de un traumatismo contundente severo en la espalda. Luis entró, paralizado al ver el rostro del cadáver, a pesar de su descomposición; era, sin duda, Julián Gómez.
La chica tenía razón. Ricardo se acercó temblando, tomando fotografías de la escena. Le costaba concentrarse, pero las náuseas amenazaban con abrumarlo. Leticia sacó una pequeña bolsa junto al cuerpo. «Tenemos otra prueba: un teléfono roto. Llévenselo al equipo técnico. Quiero que recuperen toda la información», ordenó Luis sin apartar la vista del cuerpo. Leticia asintió. «El cuerpo muestra signos de haber muerto hace al menos 72 horas. No hay señales de inmovilización. La herida mortal está en la cabeza, compatible con un golpe repentino por la espalda».
Hay un charco de sangre en la espalda y el cuello de su camisa, lo que indica que fue atacado mientras estaba de pie. Luego se cayó y lo metieron en la bolsa. Ricardo tomó nota. Julián no pudo defenderse. La muerte fue rápida. Leticia añadió: «No tiene rasguños en las manos que indiquen resistencia. Su mano izquierda aún está apretada con fuerza. Podría ser una reacción final antes de perder el conocimiento». Uno de los peritos forenses, Javier Morales, retiró sigilosamente otra capa de la bolsa de tela.
Se estremeció al ver que la muñeca del cadáver aún llevaba un reloj digital. La pantalla estaba rota, pero las manecillas se habían detenido exactamente a las 2:42 a. m. “Victoria. Esa podría ser la hora de la muerte”, dijo Leticia en voz baja. Coincide con el video de la cámara donde se ve a Marta sacando a Victoria de la casa. Luis se volvió hacia Ricardo. “Llama a Rosa. Dile que abra el expediente a la fiscalía. Esto es claramente un homicidio, no hay nada más que discutir”.
En la celda del centro de detención, Marta Gómez estaba sentada en una cama de hierro, mirando fijamente por la pequeña ventana enrejada. Al abrirse la puerta, entró Rosa Marí con una carpeta gruesa. “¿Tiene algo que decir?”, preguntó Rosa sin rodeos. “No”, respondió Marta con voz ronca. “Examinamos el suelo de la cocina. El cuerpo de Julián estaba allí. Una bolsa de tela oscura, sangre, un moretón, el celular, el reloj que se había parado justo cuando sacó a su hija”.
